Leseprobe: die ersten Kapitel

Prolog

Die Nacht, in der der Mond zerbrach

Jedes Kind auf den Splitterinseln kennt diese Geschichte, denn jede Großmutter erzählt sie, und keine zwei Großmütter erzählen sie gleich.

So erzählte Gran Wren sie, auf dem Laternenfels, während der Wind an den Fensterläden rüttelte und der Eintopf kalt wurde, weil niemand unterbrechen wollte.

„Früher“, sagte Gran, „war die Welt ein einziges Stück. Man konnte von einem Ende zum anderen laufen, ohne irgendwo herunterzufallen. Stell dir das vor. Den Leuten war so langweilig, dass sie die Steuern erfunden haben.“

Isla war sechs und wusste nicht, was Steuern waren, aber sie lachte, weil Gran extra eine Pause dafür gemacht hatte.

„Und der Mond war auch ein einziges Stück. Rund wie ein Teller. Er ging jeden Abend auf und jeden Morgen unter, und niemand dachte je über ihn nach. So behandelt man eine Sache eben, bis zu dem Tag, an dem sie kaputtgeht.“

„Und dann ist er kaputtgegangen“, sagte Isla.

„Nun drängel nicht. Eines Nachts also, am Ende eines ganz gewöhnlichen Herbstes, sah jemand hinauf und sagte: ‚Komisch. Da ist ein Strich auf dem Mond.‘ Und da war einer. Ein dünner, heller Strich, quer durch die Mitte, wie ein Sprung in einem Ei.“

Gran nahm eins der Eier aus dem Korb und hielt es hoch, um es ihr zu zeigen. Isla betrachtete es sehr genau.

„Niemand hat etwas gehört. Das vergessen die Leute immer. Es war so weit weg, dass es überhaupt kein Geräusch machte. Der Strich wurde breiter. Dann waren es zwei Striche. Und dann brach der Mond, ganz langsam, wie ein Keks im Tee: in vier große Stücke, ein kleines und unzählige Splitter.“

„Und sind runtergefallen.“

„Und sind runtergefallen. Vierzig Nächte lang. Der Lange Fall. Zuerst die kleinen, wie Funken aus einem Feuer. Dann die großen. Sie kamen rot und grün und silberblau herunter und, je nachdem, so eine Art Lila. Und jetzt kommt das Seltsame, der Teil, aus dem die Welt entstanden ist, in der du lebst.“ Gran beugte sich vor. „Sie sind nicht gelandet wie Steine. Ein Stein schlägt auf dem Boden auf und bleibt liegen. Diese hier schlugen auf, und der Boden ging hoch.“

Sie hob die Hände, langsam, die Handflächen flach.

„Ganze Felder. Ganze Hügel. Ein Dorf mit seiner Kirche und seinem Ententeich und einer sehr überraschten Ente. Hinauf ging es, so sanft, wie ein Brotteig aufgeht, und da oben sind sie geblieben. Und darunter, wo früher die Welt war, zogen die Wolken ein und gingen nie wieder weg.“

„Die Tiefe“, flüsterte Isla.

„Die Tiefe. Und deshalb kann man heute nicht mehr von einem Ende der Welt zum anderen laufen. Man braucht ein Skiff und einen starken Magen und Geld für den Skipper.“

Isla dachte darüber nach. „Und was ist aus der Ente geworden?“

„Der Ente ging es gut. Enten geht es immer gut. Also. Dort, wo die Splitter landeten, geschah noch etwas anderes. Ein Splitter, der in einen Vulkan fiel, schmolz nicht. Er wachte auf, und was da herauskletterte, hatte einen Schwanz aus Feuer. Ein Splitter, der in einen Wald fiel, bekam Beine und ein Geweih. Einer fiel in die Berge und kam mit einem Horn und schlechter Laune wieder heraus. Und die, die hier draußen fielen, am Rand, in den Nebel ...“

„Eulen“, sagte Isla. Das war ihre Lieblingsstelle.

„Eulen und Motten und andere kleine, schlaue Wesen, die verschwunden sind, sobald man sie direkt ansieht. Shardlinge, alle miteinander. Am Anfang hatten die Leute Angst. Das haben Leute meistens. Dann teilte ein Mädchen mit einer Herde Ziegen sein Brot mit einem von ihnen, und damit war es vorbei mit der Angst, und alles andere fing an.“

„Hast du schon mal einen gesehen, Gran? Einen echten? Von Nahem?“

Es wurde kurz still. Gran stand auf und legte das Ei in den Korb zurück, sehr vorsichtig, als käme es darauf an, wohin.

„Iss deinen Eintopf“, sagte sie. „Er wird kalt.“

Über dem Dach, an einem Himmel, an dem ausnahmsweise keine einzige Wolke stand, hing der zerbrochene Mond in vier großen Stücken, einem kleinen und unzähligen Splittern. Einer der Splitter fing das Licht ein und schien sich einen Augenblick lang zu bewegen.

Es sollte noch acht Jahre dauern, bis es herunterkam.

Kapitel 1

Die letzte Insel

Der Laternenfels war die letzte Insel vor dem Rand der Landkarte, und so sah er auch aus.

Er war eine Viertelmeile lang und hatte die Form eines Stiefels. An der Spitze stand der Leuchtturm. An der Ferse standen elf Häuser, ein Ziegenstall und ein Bootssteg. Dazwischen standen die Netze: vierzig hohe Gestelle aus geknoteter Schnur, quer in den Wind gespannt. Sie fingen den Nebel auf, der hindurchwehte, und ließen ihn langsam in Fässer tropfen. Niemand auf dem Laternenfels hatte je einen Fluss gesehen. Wasser war etwas, das man aus der Luft kämmte.

Isla Wren hing oben im neunten Gestell, eine Flicknadel zwischen den Zähnen, als das Horn ertönte.

„Skiff!“, rief jemand drüben an der Ferse. „Skiff aus dem Süden!“

Sie sagte um die Nadel herum ein Wort, das Gran nicht gefallen hätte, machte den Knoten fertig, an dem sie gerade war, und sah hin. Ein viereckiges braunes Segel tauchte aus dem Dunst auf, tief und bauchig. Das war die Marigold, das Versorgungsskiff, das alle neunzehn Tage kam, wenn das Wetter es zuließ. Fällig war es erst in einer Woche.

„Zu früh“, sagte Isla zum Netz. „Die ist nie zu früh. Da ist was passiert.“ Sie redete viel mit den Netzen. Sie hörten besser zu als die meisten der elf Häuser.

Sie war vierzehn, fast fünfzehn, klein für ihr Alter, mit dunklem Haar, bei dem der Wind schon vor Jahren aufgegeben hatte, und sie hatte die Angewohnheit, die Dinge ein bisschen von der Seite anzusehen, als könnten sie etwas anstellen, sobald sie glaubten, Isla schaue nicht mehr hin. Sie besaß einen einzigen Mantel. Er hatte Gran gehört und davor jemandem, dessen Namen Gran nie erwähnte, und auf der linken Schulter saß ein Flicken in der Form eines kleinen Vogels.

Sie rutschte am Gestell hinunter, landete im nassen Gras und rannte los.

◆

Als sie am Steg ankam, war schon fast der ganze Laternenfels versammelt, also dreiundzwanzig Leute und eine Ziege. Die Marigold stieß gegen die Pfähle. Skipper Tamsin warf ein Seil, und ein Junge, den Isla noch nie gesehen hatte, fing es am falschen Ende auf und wäre um ein Haar in die Tiefe gefallen.

„Das andere Ende, Bo!“, brüllte der Skipper.

„Weiß ich doch!“, sagte der Junge, der es ganz offensichtlich nicht gewusst hatte. Er war ungefähr in ihrem Alter, breit gebaut und fröhlich, mit einem Gesicht, das aussah, als hätte man es mitten in einem Witz unterbrochen. Er machte das Seil mit einem Knoten fest, bei dem drei Netzflickerinnen zusammenzuckten, und strahlte die Insel im Allgemeinen an.

Aber lange sah ihn niemand an, denn hinter ihm kletterte noch jemand aus dem Skiff.

Es war eine große Frau von ungefähr sechzig Jahren in einem grauen Mantel mit silbernen Knöpfen. Unter dem einen Arm trug sie ein langes Messinghorn und unter dem anderen einen Lederkoffer, und sie betrat den Steg wie jemand, der schon sehr viele Stege betreten hatte und von diesem hier nicht mehr hielt als von den anderen. An ihrem Kragen steckte eine kleine Nadel: ein Kreis mit einem Sprung quer durch die Mitte.

„Eine Ausruferin der Liga“, hauchte der alte Per neben Isla. „So eine war seit dreißig Jahren nicht mehr hier draußen.“

Die Frau wartete, bis das Getuschel aufgehört hatte. Es schien ihr gleich zu sein, wie lange das dauerte.

„Guten Tag“, sagte sie. „Mein Name ist Odalys Quill. Ich bin Schiedsrichterin des Bundes der Binder für die Schleierinseln, und die Regeln des Bundes verpflichten mich, die Saison auf jeder bewohnten Insel meines Bezirks anzukündigen. Dies ist die letzte. Ich bin seit elf Tagen unterwegs und möchte mich kurzfassen.“

Sie hob das Horn und blies einen langen, flachen Ton, der die Ziege unter den Steg trieb.

„Die Inselliga der Schleierinseln wird am ersten Tag der Schneeschmelze in Grauwasser eröffnet. Teilnehmen darf jede Person ab zwölf Jahren, die einen registrierten Bindstein besitzt und deren Shardling ihr antwortet. Die zwei Besten kommen weiter in die Marken. Die Besten der Marken kommen weiter zur Mondfallkrone.“ Sie senkte das Horn. „Das Startgeld beträgt vier Silber. Gibt es auf dieser Insel Binder?“

Es folgte eine lange Pause, die hauptsächlich vom Wind ausgefüllt wurde.

„Wir haben eine Ziege“, sagte der alte Per.

Ein paar Leute lachten. Odalys Quill lachte nicht, aber in einem ihrer Mundwinkel tat sich etwas.

„Dann danke ich Ihnen für Ihre Aufmerksamkeit“, sagte sie, „und wäre Ihnen dankbar für eine Tasse mit etwas Heißem darin.“

Isla lachte auch nicht. Sie starrte auf den Lederkoffer. Eine seiner Schnallen war während der Überfahrt aufgegangen, und durch den Spalt sah sie eine Reihe flacher grauer Steine, jeder in seinem eigenen kleinen Fach, und in jedem ein schwaches Licht, wie Glut, die man durch Nebel sieht.

Bindsteine. Echte.

Bis zu diesem Augenblick hatte sie nicht gewusst, wie sehr man sich etwas wünschen konnte.

◆

„Vier Silber fürs Startgeld“, sagte sie an diesem Abend und stach in eine Kartoffel. „Und achtzig für einen Stein, hat der Junge gesagt. Bo. Der Sohn vom Skipper. Er sagt, man muss sie bei einer Akademie kaufen, und die nächste Akademie ist neun Tage weiter südlich, und die verkaufen nur an Leute, die den Lehrgang gemacht haben, und der Lehrgang kostet zweihundert. Zweihundert, Gran! Wir haben von nichts zweihundert. Wir haben nicht mal zweihundert Kartoffeln.“

„Wir haben ungefähr hundertsechzig Kartoffeln“, sagte Gran, die gerade einen Lampendocht flickte und nicht aufgesehen hatte. „Ich hab am Dienstag gezählt.“

„Darum geht es doch nicht.“

„Worum geht es denn?“

Isla machte den Mund auf und merkte, dass sie die Antwort nicht parat hatte. Die Küche unten im Leuchtturm war klein und warm und roch nach Lampenöl. Über ihnen drehte sich die große Laterne auf ihren Zahnrädern, mit einem Geräusch wie langsames Atmen. Mit diesem Geräusch war Isla jede Nacht ihres Lebens eingeschlafen.

„Es geht darum“, sagte sie schließlich, „dass ich Netze flicken werde, bis ich so alt bin wie Per, und dann werde ich den Leuten von der Ziege erzählen.“

Gran legte den Docht hin.

Maren Wren war eine schmale, aufrechte Frau mit kurz geschnittenem weißem Haar und Händen, die nie stillhielten. Seit sechsundzwanzig Jahren hütete sie das Licht auf dem Laternenfels. Davor war sie woanders gewesen und hatte etwas anderes gemacht, und die ganze Insel hatte schon lange aufgehört, danach zu fragen.

„An Netzen ist nichts verkehrt“, sagte sie. „Netze sind ehrlich. Ein Netz hat noch nie jemandem etwas versprochen.“

„Hat dir jemand etwas versprochen?“

Grans Hände hielten still. Das kam so selten vor, dass Isla es bemerkte, wie man eine Uhr bemerkt, die stehen geblieben ist.

„Iss deine Kartoffel auf“, sagte Gran. „Das Barometer fällt. Heute Nacht gibt es Wetter, und ich will die Fensterläden zu haben, bevor es kommt.“

◆

Das Wetter kam um Mitternacht, und es war kein Wetter.

Isla wachte auf, weil das Zimmer die falsche Farbe hatte. Ihr Fenster ging nach Norden, hinaus auf die offene Tiefe, wo es nie etwas zu sehen gab. Jetzt leuchtete das ganze Viereck in einem sanften, gleichmäßigen Violett, der Farbe einer Muschel von innen.

Sie stand an der Scheibe, bevor sie richtig wach war.

Etwas kam den Himmel herunter. Es war nicht schnell. Es fiel, wie eine Feder fällt, in einem langen, langsamen Bogen, und zog einen Lichtfaden hinter sich her. Es war nicht größer als eine Laterne. Als es unter die Höhe des Turms sank, ließ es den Nebel von innen leuchten, und einen Augenblick lang konnte Isla jede Schnur jedes Netzes auf der Insel sehen, wie mit Silber gezeichnet.

Ein Himmelsfall. Ihr ganzes Leben lang hatte sie Beschreibungen davon gehört. Nie hätte sie gedacht, dass einer so höflich sein würde, dort herunterzufallen, wo sie zusehen konnte.

„Violett“, flüsterte sie. „Violett ist Nebel. Rot ist Glut, Grün ist Wurzel, Silberblau ist Eisen, und Violett ...“

Das Licht sank auf die Mitte der Insel zu. Es berührte die Spitze eines Netzgestells. Es krachte nicht. Es klang wie ein einzelner Ton auf einem Glas, sehr hoch und sehr rein, und dann erlosch das Violett, und die Nacht hatte wieder ihre gewöhnliche Farbe.

Isla stand da, beide Hände flach an der kalten Scheibe.

Das neunte Gestell. Es war im neunten Gestell heruntergekommen. Genau das Netz hatte sie den ganzen Nachmittag geflickt.

Über ihr drehte und atmete die Laterne. Aus Grans Zimmer kam überhaupt kein Laut, und das hieß, dass Gran entweder schlief oder sehr angestrengt lauschte.

Isla fand ihre Stiefel im Dunkeln. Sie zog den Mantel über ihr Nachthemd und knöpfte ihn falsch zu. Dann öffnete sie die Tür so leise, wie man auf dem Laternenfels eine Tür eben öffnen kann, also nicht besonders leise, und ging hinaus in den Nebel.

Kapitel 2

Der Dieb in den Netzen

Durch den Nebel auf dem Laternenfels lief man nachts nicht einfach hindurch. Man musste sich hindurcherinnern.

Isla zählte die Gestelle mit den Händen. Eins, das mit dem gespaltenen Pfosten. Zwei. Drei, wo das Fass leckte. Links und rechts von ihr summten die Schnüre im Wind wie die Saiten von etwas Riesengroßem. Nach den ersten zwanzig Schritten war ihr Nachthemd bis zu den Knien nass.

„Das ist dumm“, erklärte sie dem Nebel. „Es ist ein Stein. Morgen früh ist es auch noch ein Stein. Ich könnte im Bett liegen.“

Der Nebel hatte dazu keine Meinung.

„Allerdings: Wenn es morgen früh noch ein Stein ist, dann findet ihn Per. Und Per verkauft ihn dem Skipper für ein Glas Essiggurken. Also ist es eigentlich vernünftig, jetzt zu gehen.“ Nachdem sie das herausgefunden hatte, ging es ihr besser. Sieben. Acht.

Beim neunten Gestell blieb sie stehen.

In ihrem Netz klaffte ein Loch. Ihre ganze Flickarbeit von heute Nachmittag und ein gutes Stück von letzter Woche waren glatt durchgerissen, und die losen Enden baumelten hin und her. Etwa einen Fuß über ihrem Kopf hing, in die Schnüre verwickelt und eingewickelt wie eine Fliege im Spinnennetz, ein Stein, so groß wie ihre Faust.

Er war nicht grau wie die Steine im Koffer der Schiedsrichterin. Er hatte die Farbe des Himmels eine Stunde nach Sonnenuntergang, und er leuchtete von innen. Das Licht kam und ging, ganz langsam. Ein und aus.

„Oh“, sagte Isla.

Sie kletterte hinauf. Das Gestell war glitschig, und sie musste mit einer Hand klettern, weil sie in der anderen ihr Flickmesser hielt. Sie schnitt eine Schnur durch, dann noch eine, und der Stein fiel ihr in die Handfläche.

Er war warm. Nicht heiß, sondern warm wie ein Brötchen, das eine Weile in einer Tasche gesteckt hat. Und in dem Augenblick, als er ihre Haut berührte, machte das Licht darin eine Art Sprung, so wie jemand im Schlaf zusammenzuckt, wenn man seinen Namen sagt.

„Hallo“, sagte Isla und kam sich albern vor. „Ich bin Isla. Du hast mein Netz kaputt gemacht.“

Der Stein bekam einen Sprung.

Beinahe hätte sie ihn fallen lassen. Ein dünner, heller Strich lief von einem Ende zum anderen über ihn hinweg, genau wie der Strich in Grans Geschichte, und dann öffnete sich das Ganze an dem Strich entlang wie ein Samenkorn. Etwas entfaltete sich daraus. Es tat das in großer Eile und in der falschen Reihenfolge: ein Flügel, dann ein Fuß, dann ein zweiter Flügel, der ihr ans Ohr klatschte, dann ein runder Kopf mit zwei Federohren obendrauf.

Dann fiel es ihr von der Hand, weil plötzlich sehr viel mehr davon da war, als vorher Stein da gewesen war, und landete unten am Gestell im nassen Gras, mit einem Geräusch wie ein heruntergefallenes Sofakissen.

Isla kletterte sehr langsam hinunter.

Es war eine Eule, so ungefähr jedenfalls. Sie reichte Isla bis ans Knie. Sie sah aus, als hätte jemand sie aus neun oder zehn großen Stücken violetten Glases zusammengebaut und wäre weggerufen worden, bevor er die Ecken glatt schleifen konnte. Ihre Brust war hell und ihre Flügel waren dunkel, und mitten auf der Brust leuchteten zwei kleine Wellenlinien übereinander, wie eine Zeichnung von Wasser.

Sie hatte riesige Augen. Sie hatten die Farbe von Lampenlicht, und sie schauten auf Islas Mantel.

Genauer gesagt schauten sie auf ihre linke Tasche.

„Was ist?“, fragte Isla.

Die Eule machte zwei Schritte nach vorn. Sie ging wie ein kleiner, wichtiger Herr in Stiefeln, die ihm zu groß waren. Sie reckte sich, steckte den ganzen Kopf in Islas Tasche und kam mit einem halben Käsebrot wieder heraus, das Isla mittags hineingesteckt und dann vergessen hatte.

„Das gehört mir!“

Die Eule sah sie an. Sie sah das Käsebrot an. Dann schluckte sie das Brot in einem Rutsch herunter, mitsamt dem Papier, ohne den Blick von Islas Gesicht zu nehmen.

Dann machte sie ein Geräusch.

Isla hatte immer gedacht, Shardlinge würden großartig klingen. Dieser hier klang wie ein Teekessel, auf den jemand getreten war. Es war ein langes, ansteigendes, empörtes Quietschen, und es dauerte eine ganze Weile, und als es vorbei war, plumpste die Eule ins Gras und betrachtete höchst überrascht ihre eigenen Füße, als hätte man sie ihr gerade erst ausgehändigt.

„Pst!“, zischte Isla. „Du weckst ja die ganze Insel auf! Hush!“

Die Eule quietschte noch einmal, lauter.

„Hush! Hush, hush, hush ...“

Sie hörte auf. Sie legte den Kopf so schief, dass er fast auf dem Kopf stand. Die beiden Federohren stellten sich auf.

„... Hush?“, fragte Isla.

Die Eule stand auf, marschierte zu ihr herüber und lehnte sich gegen ihr Schienbein, ziemlich schwer, so wie eine Katze, die beschlossen hat, dass man ihr gehört.

„Das ist nicht dein Name“, erklärte Isla. „Ich wollte, dass du still bist. Das ist das Gegenteil von einem Namen. Das ist eine Aufforderung.“

Die Eule machte die Augen zu.

„Na gut“, sagte sie. „Hush. Aber das ist ironisch gemeint. Damit du’s weißt.“

◆

Sie fand die beiden Hälften des Steins im Gras. Sie waren jetzt kalt und beinahe dunkel, und als sie sie zusammendrückte, schlossen sie sich mit einem leisen Klicken und ließen keine Naht zurück, die sie hätte finden können. Nur ein ganz schwaches Glimmen war noch übrig, tief in der Mitte, wie das letzte Stück Glut in einem Ofen.

Sie wusste, was das war. Das wusste jeder, so wie jeder weiß, was eine Krone ist, ohne je eine in der Hand gehabt zu haben.

„Das ist ein Bindstein“, sagte sie langsam. „Du bist da herausgekommen. Wenn ich ihn also habe und du kommst, wenn ich dich rufe, dann bin ich eine ...“

Sie brachte das Wort nicht heraus. Es war zu groß, um an ihren Zähnen vorbeizupassen.

Sie versuchte etwas anderes. Sie hielt den Stein auf der flachen Hand hin, so wie Bo es mit vollem Mund auf dem Steg beschrieben hatte, und sagte: „Also gut. Wieder rein mit dir.“

Hush öffnete ein Auge, sah den Stein an und sah dann mit großem Getue wieder weg, als hätte er nichts gehört.

„Ruh dich aus. Geh zu Stein. So sagt man das doch. Na los.“

Hush spazierte in den Nebel davon.

„Nein! Nicht weg! Rein!“ Sie lief ihm nach und fand ihn vier Gestelle weiter, wo er mit offenem Schnabel unter einem Fass stand und die Tropfen auffing. Er schien das für die beste Erfindung aller Zeiten zu halten.

Es dauerte den Rest der Nacht. Sie versuchte es mit Befehlen. Sie versuchte es mit freundlichem Bitten. Sie versuchte so zu tun, als wäre es ihr egal, was bei der Ziege einmal funktioniert hatte. Irgendwann vor Sonnenaufgang setzte sie sich an einen Netzpfosten gelehnt hin, nass bis auf die Haut und zitternd vor Kälte, und sagte zu niemandem: „Ich weiß nicht, wie das geht. Ich weiß überhaupt nicht, wie irgendwas davon geht. Ich flicke Netze.“

Es raschelte. Etwas Schweres, Warmes, an den Ecken ein bisschen Spitzes kletterte auf ihren Schoß, drehte sich zweimal im Kreis und machte es sich bequem.

Der Stein in ihrer Hand wurde wieder warm. Das Licht darin stieg an, und im selben Moment wurde das Gewicht auf ihrem Schoß leichter und leichter, wie etwas, an das man sich nur noch erinnert. Dann war ihr Schoß leer, und der Stein leuchtete in der Farbe des Himmels eine Stunde nach Sonnenuntergang, langsam, ein und aus.

Isla saß ganz still da.

„Oh“, sagte sie. „Du hast dich gar nicht geweigert. Du warst bloß noch nicht müde.“

Das war das Erste, was sie je über das Binden lernte, und es dauerte Jahre, bis sie begriff, dass es auch das Wichtigste war. Man kann einen Freund nicht wegstecken, nur weil es einem gerade passt. Man kann nur ein Ort sein, an dem er gern ausruht.

◆

Sie kam nach Hause, als der Himmel grau wurde. Die Stiefel zog sie draußen aus. Sie öffnete die Tür so leise, wie man auf dem Laternenfels eine Tür eben öffnen kann.

Gran saß vollständig angezogen am Küchentisch, vor sich zwei Tassen Tee. Eine war halb ausgetrunken. Aus der anderen dampfte es noch.

Isla stand auf der Fußmatte und tropfte.

Gran betrachtete den falsch zugeknöpften Mantel und das Gras in ihren Haaren. Dann sah sie lange auf Islas geschlossene rechte Hand und auf das violette Licht, das zwischen den Fingern hervorkam.

Über ihr Gesicht huschte etwas, das Isla dort noch nie gesehen hatte. Es war kein Ärger. Es sah eher aus wie bei jemandem, der eine Melodie hört, die er seit vierzig Jahren nicht mehr gehört hat.

„Tja“, sagte Gran. „Setz dich, bevor du umfällst. Und erzähl mir, was er gefressen hat. Sie fressen immer zuerst etwas, und daran erkennt man eine ganze Menge über sie.“

„Ein Käsebrot“, sagte Isla. „Mit Papier.“

Gran schloss die Augen.

„Ein Nebel-Shardling“, sagte sie. „Natürlich. Was sonst.“